Tiempo

Cuando alguien califica el hecho de que escriba como un “hobby”, me suele molestar. No digo nada, por supuesto, porque no tengo cómo demostrarle a esa persona que no es una afición, sino otra cosa muy distinta. Para mí, algo profesional, esencial, mucho más importante que cualquier entretenimiento. Pero a alguien que no siente como yo, y que no ve libros míos en las estanterías de librería alguna, es difícil convencerle de que soy algo más que una aficionada.

Soy, como la crueldad que produce la carencia de Vitamina R, una fiera agazapada, siempre silenciosa, esperando la fracción de segundo precisa para saltar y asestar el mortal zarpazo. Nunca me flaquean las fuerzas, aunque a veces, a mi alrededor, no sepan entenderme del todo.

Pero últimamente me estoy dando cuenta de que dentro de este planteamiento de lucha constante, de no rendirme nunca, ha habido un claro cambio de metas. Antes, si alguien me formulaba la promiscua pregunta de: “¿Cuál es tu sueño?”, yo respondía sin dudarlo siquiera: “Vivir de la literatura”. Incluso creo que lo he escrito alguna vez en este blog. Sin embargo, ahora soy consciente de que eso no es verdad… Yo sólo quiero tener tiempo para leer, para aprender, para escribir, y para crear obras que me satisfagan y me llenen. TIEMPO. Seguramente, el que vive de escribir y es esto su única y exclusiva fuente de ingresos, está sometido al apremio de las editoriales, a la necesidad de entregar y publicar otro libro más dentro de plazo para poder venderlo en la campaña de verano, o en la de Navidad… estará obligado a traicionar una y otra vez sus principios, o su criterio, para poder seguir en la brecha. Supongo que el que sigue en la brecha imponiendo sus criterios es el verdadero genio. Pero puesto que no es mi caso, y que prefiero camuflarme con el entorno y pasar desapercibida, sólo pido horas, minutos, segundos.

¿Acaso se os ocurre algo más valioso que el tiempo?